
Wäre ich eine Feder, die sich an einem aufkeimenden Frühlingstag in selbstmörderischer Absicht aus dem Gefieder einer Brieftaube stürzt, während jene die Post des über beide Ohren verliebten Züchters zur Herzensdame trägt, die just in jenem Moment ein derart heißes Seitensprüngchen wagt, dass das Bett nur so wackelt, wäre ich also eine herabgleitende Feder, welche sich in luftigen Verwirbelung wiegt, mal sacht, mal harsch gen Erde tingelt, dann wären die Spokes meine erste Wahl zum Zwecke einer ordentlichen musikalischen Untermalung. So als kleine, auf sich gestellte Feder sollte man nie …